Tales of Wind

Another sunset

2011-12-10T05:50:00.003-03:00

Es así como otro atardecer se mezcla con mis ojos
tan dulce, tan naranjo
y es así como va derritiendo cada gota de rocío que yacía en la hierba
tan húmeda tras los miles de anocheceres ante las cuales ha sucumbido
pero no es ahora, o es una vez más
ante la cual ha de beber, gota tras gota
ese eterno placer de la evaporización
de cada sentimiento, dando paso a la sangre,
pura sangre, con sus estímulos opalecientes
brillando, confundiendo, adormeciendo
pero es placentero dormir en esa cuna
es placentero lanzarse sobre esos mares
cálidos, mares.

Inflorescencia

2011-03-24T01:19:00.005-03:00

Perdido en el caos, se estremeció por algunos segundos.
Aquellos parajes los recordaba de tiempos pasados, una memoria que volvía solo en esos instantes.
Le siguió un impulso extraño, algo así como el pequeño empujón que se dan las rocas en su juego con la gravedad.
Colores, colores. La percepción visual descrita es máxima en tales palabras. Y luz, mucha luz, pero no lo suficiente para empañar los colores.
Era la justa medida de lo visual, de lo que la retina capta a través del globo ocular. ¿Cuántos infinitos colores son aquellos que no somos capaces de ver?
A continuación desbordó el sonido. Aquella marea de partituras entrelazadas, incoherentes pero a tal unísono que cualquier orden parecería desorden.
Los nervios sobre la piel se retraían al sentir tanto, como si pudieses extirpar esa capa externa y hacerla una pelota, que sería tan grande y tan llena de caricias y golpes, quemaduras y pinchazos que volvería loco a tu cerebro si la tuvieras encima.
La lengua se hinchó como una gran babosa y explotó en una catástrofe de sangre, bañándolo todo en ese líquido que de a poco se volvía tornasol, pasando por un abanico completo de condimentos.
Finalmente el olfato. Simple, fresco, como la hierba y los árboles en la selva humedecidos por una plácida y calmada llovizna. Un respirar profundo y ahogado al compás de las pulsaciones iniciales.
Y tras la muerte, sentir.

De lo gris y lo sólido

2010-11-08T20:31:00.003-03:00

Cientos de años habían pasado. Quizás miles. No importaba realmente, lo que importaba es que seguían ahí, firmes dando la cara a la avalancha de segundos. Firmes, frente a la tormenta de arena de su reloj.

Cuando fueron creados nunca nadie pensó en la inmortalidad de las obras. Fueron creados en tiempos presurosos, donde la necesidad del momento no daba cabida a lo trascendente, donde la vorágine histórica había logrado consumir los últimos retoños de salvación. No salvación de algo, sino aquella salvación que viene de uno mismo. De nosotros mismos.

Pocos vestigios quedaban del esplendor que alguna vez tuvieron. En épocas remotas eran grandes obras, principales ejes del desarrollo y llaves del progreso, mas como suele suceder cada ciertos eones, esos mismos procesos se encargan de autodestruirse.

Tarde o temprano serían devastados en su totalidad. Aquellos verdaderos bosques, como selva a la cual se le ha quitado todo lo orgánico. Serían devastados, poco a poco por las arenas de los milenios, volviendo a ser lo que alguna vez fueron, aquel polvo del cual fueron extraídos y eregidos. Aquella tierra de la que fueron exiliados y obligaron inevitablemente a asesinar, con todo su contenido.

Mas los creadores nunca suelen pensar en la inmortalidad de sus obras.

El desear

2010-06-20T04:02:00.002-04:00

El aire rozaba con estoico helar mi cabello y mi expuesto rostro. Mis pasos eran aprisados, a pesar que apuro no tenía. Los últimos días la aparente confusión me había tomado el cráneo y se había encargado de mezclar esos vectores que no deben mezclarse según la actual sociedad, y por ello lo evita. Aquellas flechas que apuntan a la tierra son las que nos dirijen, y las que apuntan al cielo son las que debemos añorar, mas nadie se encarga de trepar por aquel eje.

Cuando tiembla la tierra me hago susceptible a aquel vector. Siempre formando extrañas visiones me eleva los pies, y me hace confundir, o más bien, fundir.
En mi caminar iban apareciendo rostros en medio de la calle. "Faces coming out of the rain". La música tiene su propio telón mental, y tras de el hace de las suyas.

Yo, preso de la semiconsciencia, y de cuerpo débil, me entrego a estas visiones, a ese recordar de etéreas visiones. Los brazos me explotan, rajándome la piel, brotando fibras particulares de músculos, transformando mi fisionomía. Son como gusanos de carne mutando, creciendo y aferrándose a mi hombro, engruesando mi brazo.

La sangre hervía dentro, y todo se está volviendo confuso, girando. Lo que era en un comienzo, ahora no lo es.
Las vicisitudes cerebrales comienzan a reir. La locura no es más que un recurso sustantivo, un clavo donde pivotear el caos.

La rosa surge de la frente. Negra. Inmortal.

Haz de agujas cristalizadas

2009-09-25T22:51:00.005-04:00

El viento suele actuar como trasporte de esencias lejanas. Eso lo sabía en ese momento, pero también tiene su propia esencia, y trae lejanos ecos con él, como si de una colección se tratase.

Mientras avanzaba atravesando la noche, visualizó a su madre. Lejana e impávida, lo contemplaba a kilómetros de distancia. En sus ciclos había visto a su chiquillo crecer, desde que era una simple semilla, pasando por los primeros brotes de los que ella procuraba alimentar con plateados líquidos y sustancias que con el tiempo echarían raíces y solidificarían dentro, para formar lo que algunos suelen llamar fortaleza, u otros principio trascendente.

La extrañaba, pero no tanto. De un tiempo a la fecha había dejado de cumplir sus deberes de hijo. Sin embargo no era porque no quisiese, más bien porque era parte de lo que ella misma le había destinado. Le entrego la mortalidad entre la inmortalidad, y debía aprender poco a poco a habitar con ello. De tal modo sus pasos se concentrarían aquí, en estas dimensiones pseudo-limitadas, lejos de su regazo, de su protección.

Pero ella siempre vigila, incluso cuando tiene los ojos cerrados. Siempre recuerda a su pequeño, a quien le aguardan muchas cosas y nada a la vez. Es parte de la existencia misma que va descubriendo, y a pesar de esa incertidumbre a la que fue arrojado, al contemplarla lo hace con paciencia, a veces con desesperanza, o incluso con desesperación, y ella siempre exitiende sus brazos de luz que llegan al corazón, y envía caricias navegando sobre el viento.

En septiembre suele ser más cariñosa, y esa mezcla de hilos de plata con fríos vapores apacigua el corazón, hidrata el alma y clarifica la mente.

Coming back

2009-07-05T05:33:00.004-04:00

Este es un texto. No, parece un texto.
Me dieron ganas de escribir, porque he sentido una sensación de rememoranza. Percibí vibraciones que hacía tiempo había extraviado, que el polvo de la vida había tragado. Pero causalidades me hacen recordar.
Recordar precisamente el punto de esencia. Las sinfonías que en ese mundo invaden el aire, invaden los pulmones, el torrente sangüíneo las células y el misterio de la existencia.
Quiero, ahora, poner altavoces. ¡Hacer que perciban las verdaderas melodías que nos atraviesan!, mas la misma vida nos ha hecho sordos.
A veces son como hadas. Azules y verdes, y plateadas. A veces son cristales caledoiscopiales, mareantes, pero tales destellos brillan en el fondo de cada persona.
O al menos tengo algo de fe que así sea. Que aún en cada silueta pueda atravesar mi mano y hacer funcionar los consumidos soles, las marchitas estrellas.
Somos un universo, somos titilaciones del espacio tiempo.

Pero más que eso, somos perdidos peces nadando en una misma pecera, día tras día, corriendo sobre la misma vieja tierra, donde encontramos los mismos viejos temores.(*)

Y singularmente ocurre a veces, encontrarme con que algún pez salta, y se le siembran alas.

(*) Pink Floyd - Wish you were here

Fluir de las fases

2009-06-20T05:10:00.003-04:00

Desperté con gran alegría al sentir los compases sonoros tan característicos del conocido artista. Despegué cuan avión de la cárcel de Morfeo, y por lo entusiasta de mis movimientos me golpeé contra el vidrio empañado. Mi mejilla azuló, y mi oído asintió.

Continué con la rutina diaria, pero la felicidad me había invadido. Era un gusto especial, un gusto extraño que simplemente surgía y me hacía sonreir de manera algo estúpida, pero no lo suficiente para no ser comprendida dentro del rango común de la gente, a cuyo cierto porcentaje pertenecía.

Preparé una taza caliente y una tostada. De esta forma se mantiene el calor necesario dentro, pues el alma no debe congelarse. La ducha fue de rapidez higiénica y de lentitud termal: en ese día no era tan necesaria la primera.

Salí temprano y disfrute cada paso, cada hoja ya no crujiente por la humedad, cada ola artificial que barría naturalmente la calle. El día era favorito, por lo que las clases fueron más una justificación. Aún no me explicaba por qué me sentía así. Era diferente al gusto común, lo sentía.

Pero no fue que lo asimilé hasta que volvía a mi casa. El cielo fluía acariciándome, y con mi andar pingüinos habitaron mi rostro expuesto, sonriente. En ese momento fue cuando crucé trayectorias con algo, o alguien. Lo que sea que haya sido, algo ocurrió. Era como si la naturaleza de las cosas rigieran sus leyes, rigieran su vida, totalmente contrario al común de los mortales.

Él notó mi sensibilidad con aquel día, y yo noté cómo me atravesó con la mirada, sin yo mirarlo, y conjuntamente atravesó cada vibración, cada trascendencia, derribando el muro de gotas que nos separaba...

Lo había entendido finalmente: en ese instante fui agua, hielo y vapor a la vez.

As de espadas

2009-06-05T03:15:00.003-04:00

Se comenta que aquel jugador fue uno de los más hábiles en la faz. Solía versele equilibrando su carta maestra, aquel remate con que se adjudicaba las victorias en las innumerables e infinitas partidas jugadas con lo invisible.
Un día la gravedad le ganó una partida, y enterróse el filo en la tibia y blanda existencia: una estela, un silbido, y la provocación de la herida inmortal que jamás sanaría.
Aquel as era rojo.
Aquel as era el último.

Encadenando la luz

2009-05-12T02:10:00.000-04:00

Es increíble la inmensidad del universo, sobre todo cuanto más cerca lo percibimos. He visto cómo los brazos de las galaxias chocan entre sí, cómo los cientos de lunas se despegan de las nubes, mientras otros tantos soles se derriten en la incertidumbre. He visto con cierta impotencia cómo las estrellas, miles de ellas, se fatigan y caen al suelo, pisoteadas por la mismísima gravedad. Aún tengo presente esa imagen, de púlsares girando lento, colapsando porque el tiempo los ha dejado atrás, porque hemos cerrado el cielo y a su vez edificado las puertas que nos exilian a este infierno.

[Stgo. en 100 palabras]

Aceite a nuestra salud

2009-03-14T02:09:00.005-03:00

Era tragicómico ver las líneas grises sobre la ciudad. Eran las estelas de inagotables soles y lunas que marcaban los compáses a la marcha de esta fría máquinaria. Comía polvo y respiraba vida como una sanguijuela arrojada al vacío. Los engranajes rechinaban y se soltaban, rodaban ladera abajo con rumbo aparente, pero perdidos en el trascendente sentido. Es cierto, muchas veces el metal nos maravilla con su brillar, pero tras él siempre ha caminado el congelado rumbo de nuestro azar.

[Stgo. en 100 palabras]

Alimentar y ser comido

2009-03-08T04:04:00.005-03:00

Parecía dormir, pero sabíamos que era imposible con tanto ruido. Sin embargo la naturaleza se había perdido entre tanta esquina, y por adaptación es que aquello tenía la extraña capacidad de cruzar portales oníricos con cuanto más bullicio había. En vano trataban algunos de despertarlo, mientras alrededor los maniquíes y títeres hacían sus fetichistas danzas. Nos les convenía que despertase, por más hilos se cortaran en el intento. Y así ha funcionado siempre, quizás algún día despierte y suceda aquello que tanto tememos en lo profundo de nuestra rutina.

[Stgo. en 100 palabras]

The star behind the curtain

2008-09-18T23:31:00.002-04:00

Se dispara el primer haz, rompiendo lo que yace tras el muro del sueño. Despunta vertical, como la cascada invertida del tiempo. Alto saltan los recién liberados, y bajan serpenteando las colinas. Para unos es el continuo infierno que los exilia de su única y finita libertad, otros es la esperanza misma, una nueva oportunidad, un nuevo comienzo que una vez más derrite los hielos del pasado.
A la distancia se pueden ver los llameantes caballos embistiendo la ciudad muerta bajo el barro. Son precisamente ellos los interpretados, en castigo desde el reino del este, o como obreros que secan el lodo para seguir transitando la rutina. Para mi es simplemente la lucha eterna en lo alto, cuando la represa de piedra es desbordada una y otra y otra vez, anegando las estrellas y marcando el ritmo del tiempo infinito, aquellas vueltas del reloj de arena del que víctimas nos hace Cronos.

Seasons

2008-09-04T17:26:00.002-04:00

El señor aquel gustaba de usar un sombrero de copa, de esos olvidados por la avalancha de cadáveres que ha formado el actual progreso. Portaba también un bastón, mejor dicho, una rama de un árbol que yace perdido en valles enterrados. Acostumbraba caminar por las praderas, y a veces cruzar el empedrado camino. A veces corría, nadie sabe por qué, pero lo hacía. Y lo disfrutaba. A cada pisar dejaba una onda bajo la tierra que se esparcía circularmente, formando esferas de existencia. Así, con la rama alzada, parecía perseguir la cortina de lunas en el horizonte... pero qué raro, si él mismo las había puesto ahí para cubrir la ventana. De algún modo se disgustaba consigo mismo por ello.

Este caballero peculiar suele vérselo navegando. Creo que de eso se gana la vida. Dicen que su esposa, con quien se acompaña, va lanzando semillas al mar, de las cuales salen profundas luces... que solemos confundir con estrellas.
Su barco no es barco. De hecho, toma prestado del mar el verbo navegar, y con eso realiza su proeza. Claro, no podía ser de otra forma, pues... ¿cuándo han visto ustedes navíos zurcando las nubes? al menos, no en este tiempo, que en brumosa cascada acelerada oculta tal visión a las piedras, mas corona de colores las eclipsadas sombras de la existencia.

Mindmaster

2008-07-27T01:25:00.002-04:00

De pie, en la cima de la consciencia observaba el trayecto que debía recorrer. Comenzó lento... si lo hacía rápido y precipitadamente podría jugarle en contra. Más y más abajo, más y más profundo, era su guía la empedrada escalera de caracol a sus pies. Like a leaf in the zenit of Autumn, deeply in itself he fall. La puerta final estaba entreabierta, sólo la cruzó. Ante él el conocido jardin, con baldosas blancas y pulidas, con pastos a los lados, y la verde pradera al final acotada a un lado por el bosque. El cielo era celeste, pero iluminaba como un día nublado... sin sombras, como la niebla de la imaginación. Habían jardineras con sobresalientes en los cuales se podía sentar y reposar, y dejarse abrazar por aquel jardín, aquel núcleo de la Supermente.

Pero no había viajado a ese lugar a solo descansar, la gente común lo hace, y ni siquiera sabe que lo hace. Iba porque conocía sus capacidades, y los dones que se le habían otorgado, y no titubeaba en usarlos. Iba porque necesitaba recordar lo que los mezquinos sueños le habían arrebatado dejándole migajas, y nada más que el dulce y corto sabor de su imagen. Él no sabía dónde encontrarla, pero sabía que a su llegada hora lo obtendría, porque así son los designios de los hilos sobre las cabezas de la humanidad [y, para su lamento, él no podía negar ser uno más de ellos]

La intuición lo llevo a observar un árbol que se alzaba a un costado del jardín. Era bello, perfecto. Ni muy alto, ni muy pequeño. Estéticamente agradable, amigable, ni muy frondoso, ni muy escaso. Sin embargo, aquella imagen no lo engañaba, y era ese el lugar al que debía acudir. Aquel era el núcleo de los sueños. Se acerco caminando, con convicción cruzó el portal a través del tierno tronco...

Es difícil expresar aquello que sus ojos presenciaron dentro. Eran colores. Era risas. Eran imágenes. Eran zarcillos vacilantes que lo atravesaban jugueteando, y era la más helada lluvia que ascendía por sus pies. Tales imágenes no se asemejan a nada más que lo que son: la inmensa majestuosidad del mundo onírico...
Era su propio mundo, así que ordenó traer el sueño que le habían arrebatado. Flotando ante él apareció una bola de cristal con humo revoloteante y rosa en el interior. La acerco a su mirada y se encontró con aquel rostro que no podía olvidar, que le quitaba el sueño y que le llenaba éstos. Sonrió, y cruzó fuera de aquel confuso mundo.

En los jardines fue hasta un asiento. Sabía cómo rememorar los acontecimientos que se esconden a los ojos del mundo, así que el fino cristal se evaporó dejando libre la nube rosa, y lo hizo.

Ahí estaba denuevo, en aquel sueño que ansiaba revivir. Por más conciencia que se tenga dentro de aquellos dominios es imposible evitar su crónica confusión, pero fue lo suficiente como para verla ahí, de pie con la carpeta azul y cafe, con su mirada tierna, e incierta. De algún modo sabía que él volvería... intercambiaron palabras, sentimientos futuros, y aquellas visiones que se esconden bajo nuestros tapetes... fue una hazaña digna de un Maestro de Mentes, pues lo que él vió ahí fue más de lo que deseaba, y tales acontecimientos escapan a los designios destinados a un relato.

Nada más queda decir que, tras volver del viaje dentro de la nube, él se precipitó corriendo a la puerta, a zancadas subió la torcida escalera, y llegó arriba victorioso...

Y ahí arriba las pupilas centellaron, dejando escapar una lágrima a la mar sonriente.

The Moonwalker

2008-04-24T00:34:00.002-04:00

Cuenta la leyenda que una vez los vientos susurraron entre bambúes, cuentan que aquellos susurros venían del cielo, del mar, del desierto.
Tal concepción llevó a los árboles a entender que no podía entenderse sino con la suficiente tierra bajos sus pies.
Entonces se elevaron, desplegaron sus altas ramas y planearon las estelas. La gravedad los llevo altos, tanto como para danzar y hacer dar vueltas el Sol y la Luna... volaron lejos, y las estrellas rotaron, y el cielo se rayó de un verde negruzco.
La esperada gota de aquel brebaje cayó fugazmente, golpeó en seco el polvo terrestre, y provocó un temblor, un escalofrío, una lágrima y un pestañeo.
Pestañeó, mucho, el Caminante de la Luna. Lo hizo tanto que sus sueños se apoderaron de la realidad. Tomaron formas extravagantes, lo hicieron comer verduras y beber vino tinto. Los zarcillos bailaban y reían a su alrededor, mientras el desorientado extranjero luchaba por nadar hacia la luz.
No lo logró.
Las luces se abalanzaron sobre él.
Y una mano asomó por la puerta cambiando el switch a off.

Y jamás despertó, y jamás durmió.

Ilúvatar

2008-04-02T23:19:00.002-04:00

Déjame narrar
los acontecimientos anteriores al tiempo
los hechos que hicieron a los árboles verdes
y a las manzanas dulces
déjame, por favor, romper el ruido de tu mente
déjame ser el maestro de orquesta de tu alma
pues ahí profundo
no ves más que peces y galaxias
déjame decirte una vez más
que el tiempo no para
mientras tu corazón sepa cantar.

Wind's Tale

2008-03-28T01:06:00.002-03:00

A veces el viento susurra más que una brisa al oído.
A veces se puede escuchar el lejano mar en su garganta
el lejano desierto en sus pestañas.
A veces te permite planear en sus alas
o simplemente apreciar su arte en nubes altas.
A veces espera quieto tu despertar
o enlaza un requiem a nuestro andar.